Un cronista recuerda los textos que descubrió leyendo las paredes de un antro donde descuartizaban a los muertos. ¿Qué límite pueden compartir la belleza y el horror?
Las Cuevas eran un nido de drogadictos, la plaza de vicio más grande de Medellín. Una noche me sumergí en ellas y conté su historia. Quedaban en Barrio Triste, muy cerca de las sedes de la Alcaldía y de la Gobernación, del Concejo Municipal, de la Asamblea Departamental, del Palacio de Justicia. Adentro de sus corredores y habitaciones morían hombres y mujeres, y a veces niños. Para evitar la pestilencia de los cuerpos, los vendedores de droga ordenaban cercenarlos y luego, escondidos en bolsas de basura, arrojarlos al río. Unos días después de la publicación de mi testimonio, el sitio fue demolido por orden del alcalde de la ciudad. Él supuso, estúpido y soberbio, que si derribaba los muros, ya no habría niños drogándose en las aceras. Yo volví a Las Cuevas después de que ciento cincuenta policías irrumpieron en sus pasadizos, túneles y habitaciones contiguas. Debía correr antes de que una retroexcavadora lo derribara todo. Esa segunda vez, a plena luz del día, me acompañó una periodista y un fotógrafo. Entonces me detuve en las paredes y descubrí poemas escritos con tinta de lapicero, borroneados por agujeros y suciedad, salpicaduras de sangre, de escupitajos, de insectos muertos. Fue hace veintidós años. Ahora los drogadictos indigentes son multitud en Medellín. Los multiplicó la indiferencia, en un territorio que regentan las bandas criminales y los policías corruptos que las protegen. Según las autoridades, los indigentes suman nueve mil. Deambulan desperdigados en una isla de orfandad que flota a la deriva por las riberas del río y las calles del centro. Estos poemas son tres de los seis que alcancé a copiar en Las Cuevas. Todo lo demás fue convertido en relleno sanitario.
Poema uno
Dios es mocho.
Le prometí que iba a cambiar,
que quería escupir todo lo malo,
le dije que me ayudara.
Le recé un padrenuestro
y le rogué,
y le rogué
y le rogué
y le rogué
y le prometí
que si me extendía
la mano y me sacaba
no se iba a arrepentir,
pero Dios no me oyó.
Yo creo que es mocho,
porque al fin
no le vi las manos
por ningún lado.
Poema dos
Vagina es la santa más popular,
la beata con más fieles en el mundo.
Ante ella se inclinan reyes,
ricos y mendigos.
Hombres sabios y brutos, honestos y rateros la veneran, la besan, la acarician, lo dejan todo por ir tras ella.
Y aunque santa Vagina no es grande, apenas una enana de rostro deforme,
le caben joyas, dinero, poder, propiedades, palacios, carros, barcos, naciones enteras. Ese es su milagro:
se traga todo.
Poema tres
Te preguntas por el infierno.
Crees que las llamas del demonio
resoplan en un cuento,
en una fábula de la Biblia
y te relajas porque piensas
que está lejos,
entonces un día descubres
que Lucifer existe
y que su fuego quema
hasta hacer arder sueños,
ojos, manos y pelo.
Pero ya es muy tarde.
Como el plástico derretido
no puedes reponerte.
CasaMacondo es un medio de comunicación colombiano que narra la diversidad de territorios y personas que conforman este país. Tenemos una oferta de contenidos abierta y gratuita que incluye relatos sobre política, derechos humanos, arte, cultura y riqueza biológica. Para mantener nuestra independencia recurrimos a la generosidad de lectores como tú. Si te gusta el trabajo que hacemos y quieres apoyar un periodismo hecho con cuidado y sin afán, haz clic aquí. ¡Gracias!
